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È l’ora del crepuscolo di un fine settembre stranamente mite. La sera sgomita per arrivare, ma il giorno resiste ancora, stoico. Non ci sarà aperitivo stasera, né cene fuori, né locali. Stasera abbiamo un incontro magico con il bosco. Lentamente risaliamo la sterrata, mentre i rumori della sera iniziano a creare l’atmosfera di suggestione e mistero. Lassù si sentono distintamente i campanacci delle mucche di Malga Pusterle, ma non serve arrivare fin là. Un assiolo annuncia il calare del sole, i raggi si fanno sempre più tenui e orizzontali. In silenzio ci appostiamo al margine della radura. L’erba umida ricorda che, comunque, non è più estate.
Siamo venuti fin qui per lo spettacolo annuale che in questo periodo rende speciali questi luoghi: il bramito del cervo. Se non lo avete mai ascoltato e vivete qui, beh, avete perso finora qualcosa di profondo, ma comunque fate ancora in tempo a recuperare il prossimo anno. Improvvisamente un suono emerge dal profondo del bosco. Roco, cavernoso, invade per centinaia di metri la semioscurità. È il primo maschio che dà il via alle danze. A distanze difficili da valutare il suono si ripete, di risposta, in un concerto che pervade profondamente la vallata e lascia un brivido corrermi lungo la schiena.
Per undici mesi l’anno il cervo nobile – Cervus elaphus – è un animale schivo e silenzioso. Poi arriva settembre e la montagna cambia voce. È il periodo degli amori, il rut. Tutto comincia con il bramito. Il maschio adulto, il cervo di branco, si piazza in una radura che conosce bene, alza il muso e lancia un verso profondo, roco, che in certe valli si sente a chilometri. Non è un richiamo per le femmine. È una sfida per gli altri maschi. Chi risponde, si avvicina. Prima si misurano a distanza, a suon di bramiti. Chi ha la voce più grave, più lunga, di solito è più grosso e più esperto. Se non basta, si passa al confronto visivo: si mostrano di profilo, gonfiano il collo, esibiscono il palco appena pulito dal velluto. Solo se nessuno cede, arriva lo scontro vero, palco contro palco.
Il vincitore non conquista solo un territorio. Conquista l’harem. Un maschio dominante può radunare 15-20 femmine e deve difenderle giorno e notte dagli scapoli più giovani che tentano incursioni veloci e furtive. È un lavoro estenuante: per tre settimane quasi non mangia né dorme e può perdere fino al 20% del suo peso. E le cerve? Non sono affatto passive. Scelgono. Preferiscono i maschi nel pieno della forza, tra i 7 e i 10 anni, quelli che bramiscono di più e che sanno tenere unito il gruppo. Spesso è proprio una femmina a far scattare lo scontro, spostandosi verso un nuovo maschio e costringendo i due contendenti a confrontarsi.
L’accoppiamento vero è rapido, quasi discreto. Dopo, le femmine resteranno insieme per tutto l’inverno. I piccoli nasceranno a maggio-giugno, quando i prati dell’Altopiano offrono di nuovo cibo abbondante e riparo. E il ciclo, silenziosamente, ricomincerà.
È calata la notte. Una notte di luna piena e cielo terso. Una notte talmente luminosa che le lunghe ombre degli alberi, pallide e argentate, si allungano sul prato quasi illuminato a giorno. Stavolta è la civetta a scandire il tempo, mentre la battaglia prosegue. Fatta di silenzi interrotti da lunghi e tenebrosi echi. Una colonna sonora che sarebbe perfetta per un thriller, ma che invece ti fa sentire immerso in una realtà surreale.
I cervi sono stati reintrodotti in Altopiano negli anni ’60. La Grande Guerra aveva lasciato dietro di sé un immenso deserto e cumuli di macerie. Ma la storia del rapporto con questo animale è talmente viscerale che affonda le radici nella notte dei tempi. E i primi Cimbri che arrivarono qui in pieno Medioevo si portavano dietro un rapporto millenario con i cervi. Venivano in gran parte dalla Baviera, dove tradizioni antiche portavano il retaggio di mitici cacciatori e religioni arcaiche.
Per Celti e Germani, i diretti antenati degli abitanti di quelle zone, il cervo non era preda, era dio. Il dio Cernunnos con le corna di cervo, la Grande Dea del Carro di Strettweg in Austria – 600 a.C. – che riceve un cervo in sacrificio. Le corna che cadono a febbraio e rinascono in estate ne facevano il simbolo della fertilità, morte e rinascita.
La Chiesa lo sapeva e lo combatteva: nei documenti medievali bavaresi e franchi torna continuamente il divieto dei travestimenti da cervulus durante le Calende di Gennaio, riti carnevaleschi dove gli uomini si mascheravano da cervo per evocare l’inverno. Con i Bestiari e il Physiologus, testo base dell’Alto Medioevo, il cervo viene ribaltato: da animale pagano a simbolo di Cristo. Il Physiologus dice: come il cervo riempie la bocca d’acqua e tira fuori il serpente dalla tana per ucciderlo, così Cristo estrae il diavolo-serpente dall’uomo.
È simbolo di purezza, di fede, del cristiano che fugge le tentazioni, di battesimo.
Da qui nasce la caccia nobile: il cervo maschio adulto con 10 punte, l’Hart, è il re degli animali. Non si caccia per fame, si caccia per rito. È privilegio esclusivo dei nobili bavaresi, da cui il nome italiano “cervo nobile”. Ecco che anche nelle leggende il cervo appare come messaggero di Dio. Eustachio, generale romano, e poi Uberto di Liegi, nobile di stirpe merovingia, inseguono un cervo magnifico. Il cervo si gira e tra i palchi appare il crocifisso luminoso con voce: “Perché mi perseguiti?”. Entrambi si convertono e diventano patroni dei cacciatori. Lo stemma del cervo con la croce tra le corna è ovunque in Baviera, dallo stemma di Hirschberg – conti bavaresi che avevano un cervo rosso su argento – fino all’etichetta dello Jägermeister: “È onore del cacciatore proteggere la selvaggina”.
La luna splende più rotonda che mai. La notte si anima di vita, tra voli improvvisi di uccelli e fruscii tra gli alberi. La dura lotta all’ultimo bramito andrà avanti per tutta la notte e poi ancora, fino a ottobre inoltrato. Anche quest’anno, anche qui la ruota del tempo ha girato, un altro ciclo sta finendo e iniziando contemporaneamente. Un ciclo che si ripete dalla notte dei tempi e di cui, per fortuna, possiamo ancora essere testimoni.
Rubrica a cura del Fauno
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